Desencontro:

Ele não quer aquele sorriso, ela fala, exacerba dor em pequenas metas. Prefere apenas dizer o superficial. Ele olha, ela quase atira... compreender a voz rude, aceitar nossos acasos, apenas indo agora... Criara por ele cenas em sua mente, perambulando por cantos do lar, buscando o âmago em ondas sonoras. Exatamente desta forma: pequeno, ambiente repugnante, muitas e muitas semanas, livra-me deste retorno, o sol à tarde, a venda que não tiramos. Ele vive e se anula... a festa... eu também quero vagar, descobri... você talvez... Ela absorve as razões.

Escrito por Mozer às 15h55
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